Silencio. Silencio. Silencio. Guarda silencio.
Vengo de oír Voz Poderosa salir de un pozo.
Dos cuerpos: el poeta insomne criado bajo el sol
y el de su hermano leproso arado por la sal
eran parte del mismo torrente inflamable.
Manaban versos medidos y prosa en delirio,
uno contra el otro, rimando nuestra desgracia.

Avancé de rodillas hacia aquel Canto Negro
y por doce años respiré y bebí los humores
que emanaron desde aquella última reserva,
formas del fuego azul de aquella cumbre tan lejana.
Al abrir los ojos vi que en medio de mis manos
estaban todos los muertos que podía nombrar
mientras mis palmas apretaban hasta oscurecer.

Piedra de tinajero que extraía la vida:
eso eran mis dos manos manando el Canto Negro.
Cada ser, cada bestia, cada hoja podrida,
toda vida que alguna vez tuvo aquí su nombre,
se convertía en brillante aceite de piedras,
al tiempo que grababa su paso por la tierra
cediendo a la telúrica presión de mis dedos.

Y entonces Voz Poderosa cantó subterránea,
por buscar oídos como quien no sabe de ojos
y su apetito puesto en mis futuras palabras:
“¿De dónde vienes tú, venerable Pleistoceno?
Cuéntanos sobre los lugares que hayas visto:
el cielo de esmalte en negro oro y costa azul,
color que tantas cosas me revela. Dinos ya”

Quise decir que mi cántico había terminado.
Quise decir que el fuego ya estaba encendido.
Quise decir que era momento de callarme.
Quise decir que mis manos estaban cansadas
de apisonar aquellos cadáveres entre ellas.
Quise, pero mi voz fue ajena como el paisaje:
“He estado en el Sacrificio de las Serpientes”

Y dijo Voz Poderosa:

“Deseamos oír las palabras de ese Canto Negro, Pleistoceno. Danos la historia que se ha armado entre tus manos: cada fuga, cada incendio, cada ceniza. Tal como se la oíste contar a El Desterrado, hijo de Vaisampayana, cubre de asbesto tu lengua y canta la vieja historia de los comedores de serpientes”

 

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